马窜出去。

    枣红马跟着跑起来。

    2

    风迎面扑过来，凉的，硬的，灌进领口，灌进袖口，把头发吹得往后飘。马蹄踩在草地上，声音闷闷的，一声接一声，像心跳。

    他回头看我。

    那双眼睛亮着，笑得像个孩子。

    “快！”他喊，“再快！”

    他一夹马肚子，黑马更快了。

    我也夹。

    两匹马在草原上并排跑，跑得草往后倒，跑得山往前移，跑得风在耳朵里呜呜地叫。

    不知道跑了多久。

    他勒住马。

    我也勒住。

    2

    马停下来，喘着，喷着白气。

    前面是一条河。河不宽，水清得能看见底，底是石头的，圆圆的，被水冲得光溜溜的。

    他下了马，走过来。

    “下来。”他说。

    我下了马。

    他牵着我的手，走到河边。

    河水哗哗地响，不吵，像有人在远处说话。

    他在一块石头上坐下，拍拍旁边的石头。

    我坐下。

    太阳晒着，暖的。风吹着，凉的。两种感觉混在一起，说不清是舒服还是别的什么。

    2

    他看着河，不说话。

    我也看着河。

    河里有鱼，不大，一群一群地游。游过去，又游回来。

    “小时候，”他开口了，“我常来这里。”

    我侧头看他。

    他没看我，还是看着河。

    “那时候我不是左贤王。我是阿爸最小的儿子，没人管。天天骑马，天天抓鱼，天天在草原上疯跑。”

    他笑了一下，笑得轻轻的。

    “后来我大哥死了。二哥也死了。三哥没死，但他瘸了，骑不了马，打不了仗。阿爸看着我，说，以后你是左贤王了。”

    他从地上捡起一块石头，扔进河里。

    2

    咚的一声，鱼散了。

    “从那以后，”他说，“我再没来过这儿。”

    他转头看我。

    那双眼睛在太阳底下亮着，却不像昨晚那样烧着。是另一种亮，像河里的石头被水洗过，光溜溜的。

    “昨天，”他说，“我想起这儿了。想了很久。”

    他伸手，摸我的脸。

    他的手糙，指腹上有茧子，磨得我脸发痒。

    “想带你来看看。”他说。

    我没说话。

    他也没再说话。

    2

    他就那么摸我的脸，摸了很久。

    太阳往头顶移，影子变短了。

    他站起来，伸手给我。

    “走。”

    我握住他的手，站起来。

    他没放开，就那么牵着，往河边走。

    “去哪儿？”

    “那边。”他指着河上游，“有个地方。”

    我们沿着河走。草深了些，没过脚踝。脚踩在上面，沙沙的。

    他牵着我的手，一直没放。

    2

    走了大约一刻钟，他停下来。

    前面是一片芦苇。芦苇长得高，比人还高，黄黄的，在风里摇着，哗啦哗啦响。

    他拨开芦苇，走进去。

    我跟在后面。

    芦苇刮着脸，刮着手，沙沙的声音围过来，四面八方都是。

    走了一会儿，他停下来。

    前面是一小片空地，被芦苇围着。空地上是草，绿绿的，短短的，像被人修剪过。中间有一块石头，平的大大的，能躺下一个人。

    “这儿，”他说，“我小时候发现的。”

    他走到石头边，躺下去。

    太阳照在他脸上，他眯着眼。

    2

    “过来。”他拍拍身边。

    我走过去，在石头边站了一下，然后躺下去。

    石头被太阳晒得暖暖的，烫着后背。

    天空在头顶，蓝得没有一丝云。

    他侧过身，看着我。

    我也侧过身，看着他。

    我们离得很近，近得能感觉到彼此的呼吸。

    他伸手，解我的衣带。

    我没动。

    他把衣襟拨开，看着我的身子。太阳晒着，暖的，比帐子里的炭火还暖。

    2

    他的手摸上来，摸我的锁骨，摸那道旧疤。

    “雁门关外，”他说，“那一箭要是再偏一点，你就没了。”

    他低下头，亲那道疤。

    亲得很轻，像怕弄疼它。

    然后他往下亲，亲胸口，亲小腹，亲小腹那道疤。

    “跟胡人拼刀，”他亲着那道疤，“那时候你多大？”

    “十七。”

    他抬起头，看着我。

    “十七，”他说，“我十七岁的时候，还在河里抓鱼。”

    他又低下头，继续亲。

    30页

    亲到腿间，他停下来。

    那儿肿着，比昨晚还肿。

    他看着那儿，看了很久。

    然后他抬起头，看着我。

    “今天，”他说，“不碰你。”

    他躺回去，把我搂进怀里。

    太阳晒着，风吹着芦苇哗哗响。

    我们躺在那块石头上，谁都没说话。

    过了很久，他开口了。

    “你知道吗，”他说，“我小时候想过，以后有了喜欢的女人，就带她来这里。”

    3

    他的手摸着我的头发，一下一下。

    “我没想到，”他说，“带到这里来的，是你。”

    我看着天空。

    天上不知道什么时候多了一朵云，白白的，慢慢的飘。

    “我也没想到，”我说，“会来这里。”

    他笑了。

    那笑声在芦苇丛里闷闷的，像从很远的地方传来。

    他把我搂得更紧了。

    “以后，”他说，“每年夏天，我们都来。”

    我没说话。

    3

    他也没等我说话。

    芦苇哗哗地响着，风从草原上吹过来，带着草的腥味，河的凉气，还有太阳晒过的暖。

    我闭着眼睛。

    脑子里什么都没有。

    只有他的心跳，咚咚咚的，贴着我的耳朵。

    还有芦苇的声音，哗哗哗的，像在说什么，又像什么都没说。

    太阳往西斜了一点，风从河面上吹过来，带着水汽，凉丝丝的。

    他躺在我旁边，手搭在我腰上，指头慢慢摩挲着衣料下的皮肤。那动作漫不经心的，像在摸一匹马的脖子，又像在摸一件舍不得放开的物件。

    芦苇哗哗地响。

    他忽然翻身，压上来。

    3

    太阳被他挡住了，阴影落在我脸上。我看着他，那双琥珀色的眼睛背着光，暗了些，却还是亮的，亮得烫人。

    “起来。”他说。

    他站起来，伸手给我。

    我握住他的手，站起来。

    

马窜出去。

    枣红马跟着跑起来。

    2

    风迎面扑过来，凉的，硬的，灌进领口，灌进袖口，把头发吹得往后飘。马蹄踩在草地上，声音闷闷的，一声接一声，像心跳。

    他回头看我。

    那双眼睛亮着，笑得像个孩子。

    “快！”他喊，“再快！”

    他一夹马肚子，黑马更快了。

    我也夹。

    两匹马在草原上并排跑，跑得草往后倒，跑得山往前移，跑得风在耳朵里呜呜地叫。

    不知道跑了多久。

    他勒住马。

    我也勒住。

    2

    马停下来，喘着，喷着白气。

    前面是一条河。河不宽，水清得能看见底，底是石头的，圆圆的，被水冲得光溜溜的。

    他下了马，走过来。

    “下来。”他说。

    我下了马。

    他牵着我的手，走到河边。

    河水哗哗地响，不吵，像有人在远处说话。

    他在一块石头上坐下，拍拍旁边的石头。

    我坐下。

    太阳晒着，暖的。风吹着，凉的。两种感觉混在一起，说不清是舒服还是别的什么。

    2

    他看着河，不说话。

    我也看着河。

    河里有鱼，不大，一群一群地游。游过去，又游回来。

    “小时候，”他开口了，“我常来这里。”

    我侧头看他。

    他没看我，还是看着河。

    “那时候我不是左贤王。我是阿爸最小的儿子，没人管。天天骑马，天天抓鱼，天天在草原上疯跑。”

    他笑了一下，笑得轻轻的。

    “后来我大哥死了。二哥也死了。三哥没死，但他瘸了，骑不了马，打不了仗。阿爸看着我，说，以后你是左贤王了。”

    他从地上捡起一块石头，扔进河里。

    2

    咚的一声，鱼散了。

    “从那以后，”他说，“我再没来过这儿。”

    他转头看我。

    那双眼睛在太阳底下亮着，却不像昨晚那样烧着。是另一种亮，像河里的石头被水洗过，光溜溜的。

    “昨天，”他说，“我想起这儿了。想了很久。”

    他伸手，摸我的脸。

    他的手糙，指腹上有茧子，磨得我脸发痒。

    “想带你来看看。”他说。

    我没说话。

    他也没再说话。

    2

    他就那么摸我的脸，摸了很久。

    太阳往头顶移，影子变短了。

    他站起来，伸手给我。

    “走。”

    我握住他的手，站起来。

    他没放开，就那么牵着，往河边走。

    “去哪儿？”

    “那边。”他指着河上游，“有个地方。”

    我们沿着河走。草深了些，没过脚踝。脚踩在上面，沙沙的。

    他牵着我的手，一直没放。

    2

    走了大约一刻钟，他停下来。

    前面是一片芦苇。芦苇长得高，比人还高，黄黄的，在风里摇着，哗啦哗啦响。

    他拨开芦苇，走进去。

    我跟在后面。

    芦苇刮着脸，刮着手，沙沙的声音围过来，四面八方都是。

    走了一会儿，他停下来。

    前面是一小片空地，被芦苇围着。空地上是草，绿绿的，短短的，像被人修剪过。中间有一块石头，平的大大的，能躺下一个人。

    “这儿，”他说，“我小时候发现的。”

    他走到石头边，躺下去。

    太阳照在他脸上，他眯着眼。

    2

    “过来。”他拍拍身边。

    我走过去，在石头边站了一下，然后躺下去。

    石头被太阳晒得暖暖的，烫着后背。

    天空在头顶，蓝得没有一丝云。

    他侧过身，看着我。

    我也侧过身，看着他。

    我们离得很近，近得能感觉到彼此的呼吸。

    他伸手，解我的衣带。

    我没动。

    他把衣襟拨开，看着我的身子。太阳晒着，暖的，比帐子里的炭火还暖。

    2

    他的手摸上来，摸我的锁骨，摸那道旧疤。

    “雁门关外，”他说，“那一箭要是再偏一点，你就没了。”

    他低下头，亲那道疤。

    亲得很轻，像怕弄疼它。

    然后他往下亲，亲胸口，亲小腹，亲小腹那道疤。

    “跟胡人拼刀，”他亲着那道疤，“那时候你多大？”

    “十七。”

    他抬起头，看着我。

    “十七，”他说，“我十七岁的时候，还在河里抓鱼。”

    他又低下头，继续亲。

    30页

    亲到腿间，他停下来。

    那儿肿着，比昨晚还肿。

    他看着那儿，看了很久。

    然后他抬起头，看着我。

    “今天，”他说，“不碰你。”

    他躺回去，把我搂进怀里。

    太阳晒着，风吹着芦苇哗哗响。

    我们躺在那块石头上，谁都没说话。

    过了很久，他开口了。

    “你知道吗，”他说，“我小时候想过，以后有了喜欢的女人，就带她来这里。”

    3

    他的手摸着我的头发，一下一下。

    “我没想到，”他说，“带到这里来的，是你。”

    我看着天空。

    天上不知道什么时候多了一朵云，白白的，慢慢的飘。

    “我也没想到，”我说，“会来这里。”

    他笑了。

    那笑声在芦苇丛里闷闷的，像从很远的地方传来。

    他把我搂得更紧了。

    “以后，”他说，“每年夏天，我们都来。”

    我没说话。

    3

    他也没等我说话。

    芦苇哗哗地响着，风从草原上吹过来，带着草的腥味，河的凉气，还有太阳晒过的暖。

    我闭着眼睛。

    脑子里什么都没有。

    只有他的心跳，咚咚咚的，贴着我的耳朵。

    还有芦苇的声音，哗哗哗的，像在说什么，又像什么都没说。

    太阳往西斜了一点，风从河面上吹过来，带着水汽，凉丝丝的。

    他躺在我旁边，手搭在我腰上，指头慢慢摩挲着衣料下的皮肤。那动作漫不经心的，像在摸一匹马的脖子，又像在摸一件舍不得放开的物件。

    芦苇哗哗地响。

    他忽然翻身，压上来。

    3

    太阳被他挡住了，阴影落在我脸上。我看着他，那双琥珀色的眼睛背着光，暗了些，却还是亮的，亮得烫人。

    “起来。”他说。

    他站起来，伸手给我。

    我握住他的手，站起来。